E ele seguia assim...
O mundo por si só já bastava.
Para qualquer dor,
existe uma anestesia.
Para uns, o vício,
Para outros, a poesia.
Assim munido,
as feridas cicatrizam.
A dor passa.
E as marcas se eternizam.
Quando o vento trocar as páginas do livro,
E roçar nossas faces, levando com ele, a juventude,
Quando o sorriso vigoroso se tornar uma curva deformada,
E nossas mãos trêmulas demais para segurar uma caneta,
e não conseguir rascunhar um papel.
Me perguntarão o que fiz da vida.
Responderei, singelamente.
A Amei.
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